martes, 25 de septiembre de 2007

encadenados serie infinita

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Cobijame ////// Liliana Varela

Cobijame...tengo frío,
la noche llega
implacable, impertérrita.

No la dejes que me roce,
desvía su fatuo cauce,
aquieta su tempestad.

Abraza mi existencia..
acompaña mi soledad.

No la dejes que me tome
ni que me alargue sus brazos,
ni que tiente con racimos
de ámbar gris
éstos, mis labios.

Cobijame y entre susurros
dime todo lo que me amas,
que los pliegues de la vida
no perturben nuestra calma.

Cobijame... tengo frío
la noche llega,
sé que debo despedirme,
y me cuesta el desapego...
tanto dolor por amarte
tanta luz y tanto duelo.

Me llevo pues la tibieza
de tu cuerpo en mí impregnada,
y si la noche me invade
he de esperar en ella...
la alborada.

Liliana Varela 2006- Diciembre.
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Si pudiera/// Salvador Pliego

Si pudiera,
hablaría como el ave
los susurros de la noche
y en la ternura de tus ojos,
arropado y cobijado,
quitaría el miedo
que sentiste
por haberme olvidado
que hay un beso diario
esperando y abrigando
en el delirio.

Acuérpate en la luna
y deja que te lleve
al aliento de la voz
hecha suspiro,
y prendido de tus labios
te diré, entre murmullos,
el rosario de tu boca
que cobija bajo el frío.

Salvador Pliego
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No necesitas hablar como el ave
para demostrar cuánto imaginas
el cobijo que tus palabras me brindan;
ya son mías, tú me las has dado
y ahora ellas entibian
mis momentos más helados.
Me acuerparé bajo la luna
pero no digas más,
pues no te oigo.
Tu primer sonido he oído
y nadie más que él yo escucho
en mi ha quedado el eco
retumbando en mi alma
desvirtuando mis sentidos.
Esperando ese aliento
que en el viento va viajando,
y que al tocar mi mejilla
me recuerda tu presencia,
me recuerda que allí estas...
me recuerda que en mi piensas...
y me hace sentir feliz.....



Liliana Varela

martes, 18 de septiembre de 2007

LA MUERTE, DE PRONTO

LA MUERTE, DE PRONTO

Temo encontrar la muerte, que se cruce conmigo
una tarde, de pronto, al doblar una esquina.
Que me tome del hombro como quien va y camina
por la calle del centro con su mejor amigo.

Que al entrar a mi casa y al abrir el postigo
compruebe que el ruidoso no cruje ni rechina,
que la planta no crece, que el pájaro no trina,
que el pan es un recuerdo despojado de trigo.

Que la he perdido a ella, que ella me ha perdido,
que mi boca está lejos del calor de su boca,
que su grito se esfuerza por llegar a mi oído.

Que no puedo ayudarla aunque se vuelva loca,
que ya no tengo oído, que ya no tengo boca,
que nuestro amor se halla a merced del olvido.

Jorge Luis Estrella
............ ......... ......... ......... ......... ..
Jorge:
La muerte se cansa de esperarme,
por mis deseos de existir y por los hechos,
que me suceden sin siquiera percatarme,
aunque deba escaparme por los techos,
tapizados de verdor y de esperanzas,
de la magnífica vida que me alcanza.

Oscar NéstorGalante.
............ ......... ......... ......... ......... .....
MUERTE, EN MI MUERTE


No quisiera hacer tanta halaraca
por si la muerte esta en sala de espera,
para que escapar del ave fulera
si en la vida cuando quiere se hamaca.

Por eso es preferible hacerce en vida amigo
para salir empate por penales,
cuando lleguemos al final del partido
no lamentarnos de ciertos males.

La muerte es mansa, siempre espera
se lo garantiza un alma que pena,
mas grotesco son los males de esta era
como infierno sin amor ni cuarentena.

Pues por mas que desesperemos
a todos nos llega el tiempo de Pedro,
lo importante es lo que daremos
como afrenda al sacrosanto cielo.


SANTOAMOR

ESPEJOS

LOS QUE NO SE MIRAN A LOS ESPEJOS NORMALES
Hay gente que no se miran en los espejos.
no quieren mirarse
porque ven en su cara algo horrible
y cuando lo hacen
los espejos están trucados
unos cócavos y otros convesos
y así ya les gusta su figura
su imagen
y por eso tienen espejos especiales
y no se miran como el resto.

Manuel Cortés
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Espejos y espejismos

Hay reflejos en los espejos
que parecen espejismos, rituales

del pasado sin futuro,
presente acumulado-sorprendido.

Observatorio del silencio
con el alma colgando,

respuesta involuntaria
a las preguntas normales.

Hay espejos desiguales
que transforman minutos

buscando belleza en maquillajes
usando vestidos escotados
ajustando la silueta amable

y no es más que una búsqueda
de la identidad natural del ser humano

invadiendo el interior tal vez vacío,

hay reflejos asustados , contraídos,

desojados por los años
como libro gastado en un estante


Matchornicova
Junio 2007 / Austria
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Hay espejos que deforman mi ilusión-imagen
y a los que no quiero mirar...
y no debo...
y no puedo.

Y sin embargo, allí están
ofreciéndome su pulida faz
en espera de la negada llegada.

Hay espejos que traicionan,
que mienten, que lastiman,
y parasitan nuestras pasiones
para mantenerse con vida.

Son miles y millones
que el piso del mundo tapizan
que se quiebran en fragmentos
que reflejan ignominias.. .

(...)

Lili
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Hay espejos encantados
que reflejan los deseos
y no admiten los defectos
para mirarnos perfectos.
La ilusión de ser mejores
que el vecino o el hermano
el espejo lo confirma
y solo los refleja
los errores y defectos
del vecino

María
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Espejo, espejito
Los distintos cambios que me muestra impertinente
acomodando cada año en el recuerdo, distorsionando
y confundiendo los momentos
cuando una arruga disimulo con esmero.

Los insultos al tiempo que se va,
la mirada de reojo al pasado
cualquier consuelo para el desengaño
de una posible inmortalidad.



Matchornicova
Junio /2007-Austria
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Te devuelve el espejo tu mirada
tantas veces como a él te asomas.
Un ser del otro lado, vive encantado,
y repite tus movimientos, sin ser broma.

Oscar Néstor Galante.
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Los burros no se miran al espejo
ni aún en el de las aguas puras y cristalinas
porque los burros son, sólo eso,burros,
y es que es solamente el humano
el que se mira en los espejos;
Si ves un hombre que no se mire en un espejo
es solo eso:
una mala bestia,
un animal de primera división.


Manuel Cortés

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Detrás del espejo, se encuentra.

Detrás de esa superficie

se resguarda.

Se adorna de artificios.

Se esconde en el espacio,

más allá de su límite.



Hay un ser.

Que me mira.

Podría decir que es mujer.

Pero sé que carece de sexo.

No tiene cuerpo.



Hay un movimiento

pero de vida carece.

Responde como reflejo

pues se parece a lo expuesto.

Permanece en todos los lugares

donde se encuentre un espejo.

Viaja a otros mundos sin importar

hora, día o noche.

Siempre ella se encuentra del otro lado.



A veces el mundo que se ve detrás.

Parece más perfecto.

Carece de ruidos.

Carece de vacíos.

Las miradas que devuelve son ciertas.



Es un mundo sin relieves.

Ni tacto.

Ni olores.

No hay percepción del tiempo.

Hay una semejanza de identidad.

Solo imágenes que no tienen correspondencia.

Más que a la idea metafísica

de mi propia esencia.





Amparo Carranza Vélez.

3 de Septiembre de 2007.
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EL ESPEJO

Esa imagen desgastada
que circunda la silueta del espejo
carcome los días con desconcierto
no reconoce ese rostro como suyo
Esos contornos oscurecen el presente
Es tarde para salir gloriosa de cualquier batalla
Cruel devolución el espejo ofrece
Ella llora adioses
el reflejo del pasado ríe...
borrosa imagen
se destiñe...


Elisabet Cincotta
06/07/2006
de Bordando la despedida

En memoria de los hermanos peruanos fallecidos en el terremoto del 15 de agosto del 2007

Julia del Prado (Perú)

Mi vida regresa al punto
en que el calendario de Agosto
queda colgado en el abismo

Suspiros de cielo gris
avisan del movimiento oscuro
el planeta oscila más allá más acá
de si mismo
mil vidas se lleva

Lamento de ese hombre
más allá de si mismo
que surca la Tierra

Tierra que arranca vida
y no puede con esa roca
que deambula y sale
de su cauce:
catedral en Paracas
ya no está el fraile
que la protege

La luna ese Agosto se puso triste
historia de siglos
ese hombre menos Hombre
la agobia
pero ella emerge plena
abraza a su cielo abraza a su mar
y lo escucha :

Lamento de ese hombre
que con su llanto baña
los surcos de su planeta.

Julia del Prado (Perú)



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DESCENDIENTES DEL CÓNDOR

(En memoria de los hermanos peruanos

fallecidos en el terremoto del 15 de agosto del 2007)





Pachamama de las tierras incas

dobla en sus entrañas la sangre y el miedo.

Ha despertado en rabias contritas

su apacible canto de madre

con los pechos cercenados por dolores antiguos.



Mira como se abre,

mira como trepida entre dolores de parto,

y aborta el grito que se estrella

cuando la tarde resbala en las montañas.



Se ha guardado lo suyo bajo el eco de los árboles

que aún retienen su palabras entre sus raíces,

los árboles callan, la sangre es flor de luto,

y las rodillas en la tierra acunan, autistamente,

el adiós no dicho de los descendientes del cóndor.



El cielo abraza el vuelo triste del ave,

y las lágrimas de un pueblo son el residuo impotente

de una plegaria al latir de todos sus silencios.



Issa M. Martínez Llongueras


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A LOS HERMANOS PERUANOS

A los hermanos peruanos

mis oraciones ofrezco

este 17 de agosto

para aliviar el tormento.



Poco puedo hacer de aquí

y no porque me falten las ganas

haría lo imposible

por aliviar la desgracia.



Siempre pienso que la vida

es un simple, 'pasar el tiempo'

pero en desgracias tan grandes

todos a arrimar el cuerpo.

....

Una oración y un beso a todos en la distancia.

Manuel Cortes

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Impotencia

El dolor me robó la voz
y muda gritó mi impotencia.
Se abrieron las puertas del averno,
y los jinetes del Apocalipsis
cabalgaron por la costa de mi patria,
y tembló la pachamama.
La muerte llegó vestida con el velo de la noche
y la desolación desenfrenada se paseo ufana por la tierra.
Ahora el viento lleva el eco
del dolor de un pueblo entero,
mientras los días amamantan incertidumbre y hambre
bajo la mirada indiferente de los cielos.

Maria Fischinger@Bled, 2007




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RECLAMO Y RUEGO A LA PACHAMAMA

juan sagarda

Removiste tus entrañas

abrazando aquellos con tu corazón

llora aquella raza inca,

quiero y no puedo entenderte,

por que no te fuiste a otra parte.

Nunca supe que el arrullo del amor tuyo

llevara a mis hermanos a la entrada del paraíso

pienso en sufrimiento y en los por qué

de aquellos que quedaron

en el árbol que se rompió de raíz

en aquellas imágenes con lágrimas

en aquellos que desean la muerte

por los muertos que se fueron.

Pachamama

¿tan fuerte es tu amor?

o ¿tan grande es tu justicia?

Cuantas separaciones sin despedidas,

solo espero madre tierra

que en tu gran misericordia,

en cada jardín del Perú

puedas hacer crecer una flor,

por cada alma que se fue.



Es mi reclamo…

y mi ruego Pachamama



Juan Ricardo Sagardía

SANTOAMOR

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Dolor

Irrumpió lo inesperado en nuestro hermano amado Perú.
Sangre , muerte y llanto .
Panico y escombros desgarran los corazones.
Proyectos de grandeza se transformaron
en quimeras truncas .
Risas, afectos y dulces sintonias no destellarán más.
La vida marcará nuevos rumbos ,
un nuevo mañana,
como tributo a las victimas.
resurgiendo desde las ruinas
con Amor y Fé .

Kellypocharaquel,
con mucho amor y dolor por los desgarradores de nuestra hermana nación.

Mi extraño querido hermano

Mi extraño querido hermano

Dame la mano
y juntos iremos
por tierras lejanas,
extrañas galaxias,
que nunca sonamos,
iremos tejiendo
recuerdos dorados.
Te ofrezco mi pecho,
recuéstate en el,
recobra las fuerzas.
Ayer yo tu cara no la conocía
y extraña yo era ayer para tí.
hermanos hoy somos
en este momento
caminemos juntos
cantando un himno
de amor y de vida.
extraños,
lejanos,
hermanos
que mañana
ya no veré

Maria Fischinger
************ ********* ********* ****** ********* *********
Me pides la mano
a mí: un extraño.
Viajar por galaxias
recostado en tu pecho.
No sé si podré
arrojarme al destino
soy sólo tu hermano,
gemelo pérdido,
copia imperfecta
de tantas historias pasadas
y a la vez soy tu luz
tu amigo,
la voz que te llama.
Pero algo me impulsa
a escapar contigo,
creando recuerdos,
soñando,
sufriendo,
sembrando caminos.
Ciego seré:
tu verás por mi,
serás lazarillo,
bastón,
y apoyo.
Vamos: te sigo
comienza a andar.

Liliana Varela
************ ********* * ********* ********* ********* ****
Mi extraño querido hermano
Juntos respiraremos
la brisa de hoy
mientras nuestras manos
tocan la misma flor.
Intercambiamos maletas
revisamos nuestras piezas
al ver el peso de las injusticias
que llevas en ellas,
las mias se vuelven livianas.
Aprendo del mundo,
entiendo que nunca
aún entre hermanos
igualdad habrá.

María Fischinger
************ ********* ********* ********** ********* ***

Es que hasta ahora
sólo fuimos extraños,
yo no te sabía.
Hoy aprendo que la espesa sangre
no es garantía de amor,
que deben unirnos otros sentimientos,
que el lazo más grueso puede romperse.
No me pidas mucho,
apenas con mi propia miseria puedo.
Quizás sea tiempo de compartir
las cargas de la vida,
las espinas...
pero tambien las alegrías.
Guíame hacia la luz que no enceguece
y podré volver a ver.

Liliana Varela

ME ROBA EL ALMA EL EROTISMO

(Sonetillo)

Me roba el alma el erotismo

y me deduce su práctica.

Tengo una hembra morena

que a mí me encanta tocarla.



Y yo deslizo mis manos

entre sus pechos turgentes.

Ella me mira a los ojos

y me murmura entre dientes:



tus manos son de oro fino

tus manos sos delicadas

tus manos me hacen sentir



deseos de enamorada,

y tu boca es sensual

y me enciende,

apasionando a mi alma.

///

Manuel Cortés

*******

Erótica

Erótica y desnuda…mi alma morena
Impaciente espera tus manos deslizándose
Por mi vientre
Estos pequeños pechos son dos pequeñas cabras
Apaciéntalas con tu boca
Hazme sentir la lujuria que te enciende
Anda gitano muérdeme el alma
Tócame aspírame
Sedúceme como sólo tú sabes
Manos de oro tiene mi gitano
Y su boca sensual me enciende.

//

Noemí Alas

****


Me roba el alma el erotismo
y me seduce su práctica
tengo un hombre muy bueno
que me ama y me idolatra.

Cuando yo siento sus manos
entre los montes y valles
siento que el pecho me estalla
y llueve estrellas fugaces.

Y en sus brazos yo me pierdo
embriagada de su aroma
en su sudor contenida
quisiera parar las horas.

Liliana Varela

*****

Me roba el alma
el fuego que desde sus ojos llama,
el dulzor de su fragancia
y el placer que clama.

Me roba el alma
la sed de sus pupilas en las mías,
el sol que despierta mi mañana,
su mano que huele a caricia.

Me roba el alma
este hombre que me mira
y descubre una mujer en llamas
sonriente a un proyecto
de amaneceres en su cama
///
Elisabeth Cincotta

************ ***

Me roba el alma
tu dermis encendida,
mi llamarada provoca
el respirar profundo
cuando mi dialecto rojo,
rosa tu germen volcánico.
Me roba el alma
la ambición de tus sagacidades
en las sábanas que nos unen,
estrella perspicaz luchas
hasta encontrar la alborada,
tu asistencia husmea
cada rincón de mi fuente.
Me robas el alma
cuando te vistes de erotismo,
arrebatada por el bálsamo
que provoca las horas escondidas,
la humedad encerrada
nos cubre por completo
en el pasar de las horas.
Sí, me roba el alma tu erotismo
y en las horas siguiente
dejo de ser yo para volverme
tan solo un macho alzado
cubriendo a su hembra.
///
SANTOAMOR
************ ****



Me roba el alma...

Me robas cuando dices que me quieres,
cuando tocas mi piel humedecida, me roba
la culminacion de tu deseo, me robas
en los hechos y en las treguas, me roban

el alma tus palabras, las notas
musicales de tus besos, inspiración
del roce, acumulacion del extasis,
premonición primitiva que enloquece
atrapando infinitos en mi cama, me robas

cuando dices de me quieres, e invades
mi oceano y versas la noche
con tu fuego y haces de mi fuego
una entrega desbordada.

Matchornicova

************ ****




.

Cuando veo tu mirada llena
de deseo y passion…
Me robas el alma
Cuando atrapas mi talle entre tus brazos...
Me robas la calma...
Cuando siento latir tu Corazón
Cerca del mío...
Me robas la voluntad.
Y ya nada es mío cuando
tus labios me roban mis besos.
Eres el dueño absoluto de mis caricias,
de mis deseos,
y de mi amor.
///
Maria Fischinger

************ ********* *

Sudor


Me descubro añorando
imaginándote,
vestida de piel,
abrigada con aromas.

Te rememoro,
torpe en mi imaginación,
hada del infierno..
ángel del cielo...

Ángel al sentirte
desearte
tenerte
poseerte.

Hada al volver a ser dos y,
cuando el dolor de ser uno
implanta la urgencia,
de una nueva gota de sudor.

Colores aromáticos,
sonidos salados,
sabores estereofónicos,
una pequeña muerte...

Te ansío, bravío,
tímido, gallardo,
pequeño, gigante,
escondido a la luz de tu vista.

Sudor primario,
estímulos exacerbados,
agonía en el éxtasis,
nirvana terrenal.

Chapoteo en el mar de tus ojos,
el océano, chapucera imitación.
Me disuelvo en tu piel
y todo cobra nuevo sentido.

Muero y revivo mil veces
y otras tantas vuelvo a soñar.
Tu amor es necesario
como el sudor, mudo testigo,
en la sábana impertinente.

///
Julio

.

************ ********* *

LA LUNA ERÓTICA

Pasó con los pies descalzos desnuda cual está el alma y no quiso detenerse, erótica, ante mí, yo desolado.

La desnudez de su cuerpo, rozó, tocándome un ala y al marcharse pronto vi la luna desencantada.

Ojos tengo para ella ojos que no piden nada, sólo un rayito de luz que de pasión a mi alma.

La redondez de su cuerpo cautivaría mi mirada y sus dos pechos desnudos temblaban en la madrugada.

MANUEL CORTÉS


************ ***

Desnudó su cuerpo deshojando sus carnes
plegó sus silencios para que no lo llamase
y en el último aliento posó sus deseos
murmurando a la noche infinitos "te quiero".

Fue manso sendero de flores sembrado
volcán impetuoso de magma furioso
caricia anhelante, turgente, amoroso
que en la dulce calma me sorbió la vida.
///
Liliana Varela
*********

La luna se viste de amante

Le regala figura de mujer
a esa luna y con ello
la hace su amada y nace

el pensamiento y el Poeta
la suenna vestida de encajes,
entre las sombras

y el silencio despierto
de amor con la noche se visten
de alas para su romance.

Matchornicova


*******
Dos tonos


El sudor avivó placeres
-romance en dos tonos
el plateado, la luna/
el rojo, la pasión de los amantes-

impregnadas de dulzor y amargo
-beso/caricia/ tiempo/rasgos-
se iluminan las siluetas/
marcan en la mudez de cuerpos
el compás de ese amor
tantas veces añorado
///
Elisabet Cincotta

************ ****

Me roba el alma el erotismo
de un pájaro cantando
junto a un pozo húmedo.
De una rosa abriéndose
para recibir una gota de rocío.
De una tuerca turca
esperando con ansiedad
la llegada de un perno porno.
Me roba el alma el erotismo
de un palo de escoba,
de una banana,
de un obelisco,
de un gemido en plena noche.
De una perra en celo,
de una mariposa loca de amor,
de un tranvía llamado deseo,
de una víbora reptando sigilosa
hacia la cueva.
Me roba el alma el erotismo
de tus piernas entrando
en la misma cama
en que están mis piernas
y el roce de tu lengua
en la cavidad palpitante
de mi oreja.
///

Jorge Luis Estrella
************ *****

Me roba el alma
esa lágrima que migra
hacia la punta de tus dedos
en el punto justo
en que la mirada se esquina.
Me roba el alma
la sonrisa que deparas
al paso de la vertiente
de la tarde que se escapa.
Y me roba el alma
cuerpo, mente y sentimiento
ese gris de este silencio
que me obliga a confesar:
que me roba el alma
tu eterno crepitar.

///
Liliana Varela

BUENOS AIRES SE FUE

BUENOS AIRES SE FUE
Long-ohni

"…Oigo la queja de un bandoneón:

dentro del pecho pide rienda el corazón"


Ya no hay calles sin sueño.

Buenos Aires no canta

ni encuentra a su Gardel en las miradas,

no respira el neón las agrias bocanadas

de pipas filosóficas que cuelgan de las barbas,

ni la vereda angosta se siente atribulada

por los pasos sin nombre que a la noche dan alma.


Corrientes se ha dormido con la cara tapada

por no ver el espanto, la ausencia sin mortaja

y es que duerme desierta

sin los duendes nocturnos que antaño la acunaban.

No escuchan las esquinas la fiebre enajenada

de esas mentes ansiosas de germinar la patria

porque un mortal silencio hicieron las itakas

y acallaron las voces sedientas de utopía.


Ya se ha ido por siempre la silueta delgada

del poeta idealista

que rumiaba sus versos en La Paz y esperanza.

La Academia sostiene un hálito de historia

soterrada en silencio,

ausente de fervores que alumbraban la noche

cuando era Buenos Aires un canto de ilusiones.

Y en El Ciervo las mesas esperan demudadas

que los muertos regresen, que acabe la añoranza.


Las ventanas oscuras con la muerte a horcajadas

le recorren el sueño, la inanidad creada

por este raro exilio del alma desolada.

La polémica ha muerto en todas esas cuadras

y Hegel ya está ausente igual que Macedonio;

Cortázar no acompaña los pocillos humeantes

y Borges en Ginebra

no se traduce en humo de serias trasnochadas.


¿Qué fue de Nietzsche entonces,

de Vasco Pratolini o de Moravia

si los pobres amantes de la Corrientes ancha

ya no tienen siquiera ni el don de la palabra?


Late el silencio ahora como una campanada

y en esta Buenos Aires impera la nostalgia.

************ ********* *



Triste homenaje a nuestra Corrientes. Me da pena de recordarlo, Buenos Aires llena de gente, llena de gente con ilusiones y bohemia, ahora la tristeza no nos deja ver nada más pobreza y silencio.
Será que "ya no es tiempo"
Un beso Bea
************ ********* ********* *********

Es la misma Corrientes




Corrientes sola.


Es alta noche. Corrientes está sola.

Me mira. Me acompaña, yo pateando restos.



La luna deambula tras las almenas.

Los pasos suenan con ecos tristes.

Corrientes está sola. Yo voy solo.

Recordamos.. .



¿Cuantas cosas, Corrientes?

Cuantos sueños, en patrulla utópica,

o en cortejo quebrado

o en columna de rencores.

Luego solos de nuevo, vos y yo,

Recogiendo llantos, remendando heridas,

Rehaciendo promesas.



Caminando.

Vos mirando.

----

Carlos

La vida me pasó por encima

La vida me pasó por encima,
no le importó dañarme.
No contempló mi angustia
ni comprendió mis pesares.
Me pasó como si nada
me atropelló así de frente,
y se rió a mis espaldas
burlándose de mi suerte.
Sentí sus pies presionando
la poca carne de mi alma
y escuché como crujían
los huesos cuando pasaba.
Me dejó magulladuras
en cada parte del cuerpo
moretones, cicatrices
heridas que aún conservo.
Pisoteó mis sentimientos
y laceró los recuerdos
desgastó la juventud
y aceleró los momentos.
Me dejó tirada, enjuta
inconsciente del espacio,
en la ignorancia del tiempo
que sus pasos me estrujaron.

La vida me pasó por encima,
no le importó dañarme.
No contempló mi angustia
ni comprendió mis pesares.
Me pasó como si nada
me atropelló así de frente,
y se rió a mis espaldas
burlándose de mi suerte.
///
Liliana Varela
********

CONTESTO

Si la vida te va mal,

echale valor.

Si la gente te abandona,

echale valor´

Si no te llega el dinero,

echale valor.

Si te buscan los del fisco,

echale valor.

Si tu mujer se va con otro,

echale valor.

Si te presta el usureo,

cógelo.

Mientras que te quede vida,

vívela.

Mientras tenga usted salud,

disfrutala.

Mientras salga el sol diario,

tómalo.

Mientras salga la luna,

hazle poemas.

Mientras un niño te sonría,

quierelo.

Así vivirás la vida

FELIZ Y CONTENTO.

///

Manuel Cortes

*********

Pues ¡qué tan fácil era
y yo sin siquiera pensarlo!
He de correr a la vida
por mi lado temerario.

Y si ella pone trabas
yo le rompo los cerrojos
y con la llave del alma
de sus tesoros me apropio.

Y al llegar al arco iris
en los colores me arrojo
de verde, azúl y fucsia
me pinto el cuerpo todo.

Pues gracias amigo mío
por solucionar el enigma
he de decirle a la vida
¿dolor a mí? ¡¡Así: ming ..!!

Liliana Varela

HISTORIA LATERAL AL SONETO DEL GAUCHO

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Cadal: Carlos Adalberto Fernández
Lili: Liliana Varela
Cris: Cristina Longinotti

¡¡¡Aijuna con la lobuna!!!
Lo gritaba el último gaucho que conocí. Ahora (70 y pico) transportaba un carro de comida entre los pabellones, en un hospital en el que estaba internado (las internaciones, si no se truncaban, eran prolongadas; todos trabajábamos en algo). El cuchillo, de cocina, lo llevaba metido en la faja, en la cintura
Nunca supe qué significaba.
¿Por qué cuento ésto? Yo que sé, pero qué historia, ¿no ?
Cadal
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Y dele pa delante Don Cadal; ya tiene el prólogo canejo!!

la lili
------------ --------- --------- --------- -

Tengo prólogo y me aguanto
y yo a naides me le achico
...
(¿cómo? ¿que un prólogo es qué?)
...
Pido perdón a la gente.
Tengo un prólogo decente
y lo puedo compartir...
Cadal, el sublevau.

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Que nunca naides le diga

que usté no e´un cantor

ansi haga soneto sin rima

usté ya e un ganador,

Es el gaucho Cadal Canejo

su siguro servidor.

Usté cuenta como naides

las historias de los finaos,

la luz mala y el gualicho

son pavaditas a su lau

por eso a sus pieses agacho

mi cabeza, poeta gaucho.
///
humildemente, la Lili

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Si era un gaucho, el cuchillo de cocina sería su facón. ¿O tu intriga es por la "lobuna"? Debía alucinar con una mujer lobo (¿por qué ha de ser siempre un "hombre lobo"? ¿es que los hombres no pueden tener fantasías como las mujeres?)

Cris
------------ --------- --------- --------- --------- --------- -

Era "su facón" pero era un cuchillo de cocina. No le permitieron el original. Estaba a cargo del carro del puchero. Con mano que recordaba conflictos mejores, nos cortaba las carnes más grandes y sabrosas.
Cuando partía, como quien monta un corcel mágico, decía el Aijuna. Y después, a veces, "si me andan campeando, peguen el grito". No me pareció que fuera algo romántico o épico; había algo oscuro, tortuoso, en la exclamación de Don Villalba.
Gracias por darme pie para agrandar la escena.
Cadal.

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Agrande la escena Don Cadal,

que asome la lobuna,
el "Juan Cruz" y los caranchos

queremo escucharlo
hasta que griten los chanchos.


Pa agrandar la escena
le presto mi alpargata

porque el pie lo necesito
aunque ande a pata,

Aijuna mi compañero
repiten tuitos los indios

esperando que de su grito
despierte al gaucho ladino.
///
humildemente, La Lili

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Usté me está hablando de un gaucho matrero, montaraz y ladino, frecuentador de tolderias y tolderas.
Esta, como bien lo deduce el Yossi, es una historia real, sin fantasías, cuanto más una incertidumbre alumbrada de posibles y "se dice".
Por ejemplo_ Don Villalba nunca dormía en su cama, en el Pabellón 2, el de mayor porcentaje de muertes.
Hacia la medianoche ajustaba el cuchillo, se echaba el poncho y "salía al campo". "Si me buscan saben dónde esperamos, mi cuchillo y yo. Yo estoy listo. Es mi muerte la que se hace esperar".
Una noche lo buscamos. No estaba en los pabellones, en los servicios, en los sótanos. Estaba sentado, al pie de un naranjo solitario. "No hagan ruido que la espantan", susurró. El cuchillo de cocina le brillaba a la luna, escondido entre sus ropas.
Dicen que así murió, carbonizado por un rayo cimarrón. Pero yo lo seguí viendo, repartiendo el puchero, esperando un encuentro.
Cuando murió yo estaba a su lado.
Cadal

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No me deje en el entuerto

de saber si el finao

eligió ser alma en pena,

un fantasma condenao.



Aparcero cuénteme

cómo es que usté lo ha visto

y cómo es que al morir

usté ahicito estaba.



Digame en qué pabellón

que no era de una oreja

el villalba recorría

en vez de estar bajo tierra.

Ya de hambre no aguanto

traiga puchero cristiano

y sientese a contar

lo que recuerde del caso.

//
La Lili
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En el pabellón de Tisiología habíamos 50 o 60 tuberculosos. Su (nuestro) destino estaba definido porr la fortaleza física y anímica del paciente. Los jóvenes (7 u 8) viviendo una libertad desconocida en sus casas, o donde carajo fuera. Desayunando litro y medio de mate cocido con leche, tres pucheros, refugiándose en las noches, en sótanos y glorietas, con las del pabellón de mujeres, bebiendo la vida a tragos. Todos gozábamos una Sodoma increíble, en ese lugar. Todos, menos el pibe Acosta. Frugal, escueto, parecía prever, o esperar, su fin. Murió a los diez días.

Los otros, los mayores, esperando pacíficamente, la muerte. Que podía tardar en venir, pero, cuando se anunciaba, todo el mundo la oía. "le está llegando al de la 17; 20, 30 días". La última semana varios de los pibes hacíamos compañía al muerto (no le decíamos moribundo). Yo conseguía, a los codazos, una silla al lado de la cabecera. Esa respiración imperceptible, como remota, parecía venir, no de pulmones en ruinas sino de un espíritu en despedida. El último instante, cuando la piel del cuello y de las manos se secaba vertiginosamente, se hacía campo árido , agrietado, mostraba a la muerte retirando el último extremo de su túnica.

Cuando dijeron "don Villalba está en su cama" no pudimos creerlo. Un síntoma de la inminencia de la muerte era una pérdida rápida y violenta, irreparable, de peso. Pero el viejo estaba más robusto que nunca.

Cadal
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Qué es eso de la tiamaria

hace rato que soy abstemio,

le entendí del mate cocido

y de la silla juntito al muerto.



No me cuente de la gonorrea

esos datos guardéselos,

que con decirlo todo me duele

y hasta me pica ¡qué lo tiró!



Dele Cadal cuénteme todo

que la historia me interesa,

qué pasó con el villalba

tiró la pata ó se jue a la fiesta.

///

humildemente, La Lili

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Usté está tomando esta historia para la chacota.

Pero ya que estamos la termino.Cadal

Don Villalba era el más antiguo del hospital. Nadie sabía de dónde había venido, ni por qué, ni que tenía.

Se hablaba de una reclusión pagada en servicios hospitalarios, que resultaba también refugio para él. Algunas tareas, decían, las cumplía en incursiones nocturnas fuera del hospital (las únicas en las que podía usar su facón), en beneficio de algunos terratenientes, ahora políticos. Se hablaba de tuberculosis, pero poco.

En su cama resoplaba como una ballena. Cuando quise revisarlo me retuvo la mano.

—No vale la pena. Lo hecho, hecho está —me susurró.

Esa misma noche falleció. . Sus últimas palabras mirándome fijamente, fueron "si alguno me campea, sabrá dónde buscarme".

Solitario, como siempre, sólo una persona –un desconocido, después de la muerte– se acercó a constatar hecho y, probablemente, identidad.

Y yo. A nadie molestó que yo me quedara, luego de irse todos. Aparté suavemente la sábana. Tenía puesta una faja nueva. Pero por debajo, sinuosamente, un hilo de sangre ya seca dibujaba un camino desde la grieta brutal del vientre hasta el colchón.
Cadal
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Aijuna con el villalba

no me diga que lo pusieron,

Y quien jué, cuente paisano

el culpable del entrevero.



No quiero mucho detalle

tomese un mate y afloje el pico,

a qué campo se jué el finao

y con la faja ¿usté qué hizo?

///
humildemente, La Lili

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Ya no sé si esto es realidad o ficción. Pero cualquiera de ambas opciones, está muy bien contada.

Cris

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¿Qué querés decir Cris, que el Cadal anda mintiendo? ¿o que la Lili lo anda incitando a hablar al cohete????

Ahhh no!!! esto no queda así.

Cadal!!! Traiga al Villalba que le tire las patas a la Cris, que anda desconfiando de su historia.

Ahora va a ver cuando venga el fantasma del finao....


No... con estas cosas no se juega...¡criaturita de Dio!! (Inodoro Pereyra)

La Lili

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¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

ya lo dijo antes de ayer

el bendito Calderón.

Así que no hay novedad

en esto que digo yo:

que el gaucho existiera o no

da lo mismo, que la historia

muy convincente quedó.


Cris
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Se trata de una historia, por más que Lili intente convertirla en sainete.
Y las historias son siempre serias. ¿Creibles? Depende del narrador ¿Verídicas? Quien sabe ¿Verdaderas? Sí, si respetan las fuentes: los hechos, la memoria colectiva, la memoria subjetiva del narrador, la fantasía respetuosa de la verdad, de las verdades posibles.
Don Villalba, mientras fue, era. Tal como en el relato, era el hombre. Tal vez, algo distinta, la circunstancia. Dicen que no estaba internado, que vivía en un pensión cercana, que trabajaba de peón de cocina preparando una venganza (pero tenía una cama)
¿Qué cambia eso mi relato? Mi narración fue, lo juro, fiel al hombre, el mismo, en cualquier lado. El fué, yo ví.
Dicen -no ´sé por qué, si yo estuve- que cuando estaba por taparlo, de la grieta del vientre un subrepticio bacilo de Koch, portando un desmesurado cuchillo de cocina, saltó a la cama de al lado, y a la otra, y a la otra, repartiendo cuchilladas como un poseído. Es una circunstancia, Don Viillalba murió igualmente de un modo incierto.
No somos un grupo de opinión, ni un grupo testimonial. somos un grupo de expresion artística. Si digo "cuando los Andes cruzaron San Martín, las pampas reclamaron por su nieve", sólo se puede comentar que se trata de una imagen pobre.Y San Martín no cruzó los Andes, lo cruzaron.

Cadal

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¿O sea que el final queda abierto?

¿Mataron a Don Villalba? ¿Se suicidó?

Relatado todo esto por la voz casi infantil del narrador: resulta extraordinario como recurso. (Ya sé que todo partió del soneto del gaucho...) Pero, bueno, se volvió más interesante las respuestas y contrarespuestas intercambiadas.

Don Villalba estaba robusto en su lecho de muerte, contrario al final de los demás tísicos, ¿por qué? ¿Quizá por la hemorragia interna?

Pues ya ni se si me he perdido, pero interesada sí que he estado...

Besos
Issa
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Ahora nos entendemos Doña Cris.

Vamos a dejar al finao en paz, entonces.

La Lili
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Ansi quedamo mi amigo Cadal

enredaus en este entuerto

explicando si el Villalba

era real ó puro cuento.



Doña Cris lo pone en duda

y quiere saber más la Issa,

asi que paisano agrande

mientras come tortas fritas.



Y no me meta al Rulfo

a que me explique más nada,

qué importa si e una mentira

si es verdá o payasada.



Así que yo lo invito

a que cuente los detalles

¿Cómo e que la panza el villalba

salió el bichito del alien?

//

humildemente, La Lili

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Menos mal que no me contestaste en verso, que a mí la payada me cuesta mucho...

Crizafando

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Juaaa!!! Muy bueno lo del alien!!!!

Cris
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No puedo.
Deben haber aporías, imprecisiones, flagrantes contradicciones. .. de resolución a cargo del lector. O no, que leer es sufrir.

Sólo pude rescatar un documento policial, que dice:
"...se ordena la captura de un bacilo de Koch asesino, posiblemente refugiado en un hospital, sanatorio, o centro de salud. El sujeto porta un peligroso cuchillo de cocina, presumiblemente propiedad de un tal Villalba..."
(Carlos)

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Pues imaginación sí que tienes Cadal...

¡Un bacilo transmutado en humano! ¿Alimentándose de sus víctimas? ¿Por eso tan fuerte y rozagante Don Villalba?

Aunque...quizá solo era un disfraz de la muerte...el tal Villalba..." Que nadie sabía de donde venía, ni qué tenía..."

¿Y el cuchillo? Tanto protagonismo de este, quizá solo sea para despistar al lector...

Bueno...bueno. ..

Me gusta la historia.



Besos
B B
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ENCUESTA FINAL

El bacilo neurótico tenía (un decir, para hacerlo visible, contable) tres milímetros.

El cuchillo 27 centimetros.

Cuando Ud. lee "el bacilo salta de la grieta del vientre portando un desmesurado cuchillo de cocina...",

¿qué piensa?

- Este Cadal se mamó

- ¿qué se piensa, que nos tragamos cualquier verdura?

- Fortachón, el bicho ¿se alimentaba de Tenia Saginata?

¿Como es como lector?

- 2 + 2 puede ser 5?

- Lee con una laptop conectada al MIT?

- Un cuchillo puede ser más grande que el cuchillero

- ¿por qué el elefante compro vaselina?¿se le paspó la trompa?¿tenía seca la boca?



(recopilación de Cadal) Carlitos

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ELISABET CINCOTTA

Me muero por el beso
que encalla en recovecos/
puertos imprecisos
de placeres y deseos

me gusta la mirada
jadeante de los cuerpos/
el anochecer de incomposturas/
el vuelo de los ayes/
la sensualidad del tacto
en tu cuerpo

me gusta esa luna
que nos observa interrogante/
el taxi donde tu mano
me busca intrigante

me gusta amanecer
apoyada en tu ombligo
y saber que esta noche fuiste mío

Elisabet Cincotta

_________________


Me muero por la danza
de cuerpos de apretados
placeres y dolores,
sentidos y sentires.
agónico estertor
de sangres confundidas.

Me gusta el insolente
hurgar de intimidades,
temblores y humedades,
perderse en oquedades.

Me gusta y, si, me gustas.
deseo tu deseo.
Volarte, indómita potra
al confin del placer.
Descubrirte, infinita y eterna
y en tu seno perecer.

Carlos A. Fernández

Se fue el amor

ELISABET CINCOTTA
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Se fue el amor y quedan sin embargo
las vigilias sumidas en rocío,
una calle ignorada, irrepetible,
infame bodegón allá en Barracas.

Se fue el amor y sin embargo queda
la idea del posible en lo imposible,
queda el sueño soñado, una quimera
envuelta en esperanzas tan pueriles.

Se fue el amor y sin embargo queda
la memoria de haber vivido a pleno:
bueno fue el llanto, la ternura, el beso
y por la plenitud de ser, yo lo bendigo.

long ohni

*********************** ********
Se fue el amor y sin embargo
el ocre del ocaso se tornó azul,
fueron dulces las horas a pesar del dolor,
de la despedida, atadas las manos,
las miradas intensas y el peso increíble
de los pies clavados en la tierra.

Se fue el amor y sin embargo,
quedan las sábanas revueltas
a pesar del planchado en la tintorería,
del perfume de tu piel, acariciando mi cuerpo.

Se fue el amor y sin embargo,
te escucho, te siento, te vivo.


Migdalia B. Mansilla R.
************ ********* ********* ***

Se fue el amor y sin embargo
no hubo terremotos, ni huracanes
sólo una leve brisa oreó el llanto
en que ahogué mis penas esa tarde.

Se fue el amor y sin embargo
el ciclo de la vida no se detuvo
la sonrisa continuó en otros rostros
y nadie entre sus brazos me contuvo.

Se fue el amor y sin embargo
no duele tanto como pensaba
sólo un vacío , un agujero en el alma
espera que obediente lo rellene.

Liliana Varela
*********************** ********

Se fue el amor
entre las sombras en silencio
-casi sin percibirlo-
salió por la puerta trasera
igual que un chorro
robando el corazón

Se fue en un descuido
de almohadones nocturnales
de palabras socarronas
de mantel tendido
Se acabó el banquete

Con las manos vacías
sigo esperando
-mirada al este viento frío-

Se fue el amor
quedaron lo hijos
un aroma a hierba fresca
un pincel un poema
y el recuerdo de tu canto
junto al mío

Elisabet Cincotta

HOY, TANGO

Carlos Adalberto Fernández
Para todas las diosas
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Ya suenan los primeros compases. La observo. Se estira lánguida en su asiento, comienza a ondular siguiendo el lamento sinuoso del fueye.
Entrecierra los ojos. Sufre. Goza. Padece el tango. Es mi presa. Cuando se unen necesidad y tango, soledad y tango, libido y tango, ya estoy al acecho.
Inicio el ataque. La veo atrapada en la telaraña del lamento masoca del violín, me acerco, ángulo 100 grados, que me perciba recién a distancia de ataque.
Ni le hablo. Extiendo la mano. Invito a la ceremonia, al acto sagrado e íntimo. Corrijo: no invito, convoco. Ya sabe que está marcada, obedece, como al destino.

Frente a frente, su mano eriza mi nuca, mi mano (anular y medio) intuye el vértigo de sus dunas. Esperamos, un tiempo, dos tiempos, un imperceptible balanceo y el paso lateral junto con el golpe inicial del llamado tribal de los bandoneones.
El violín se vuelve íntimo, sugerente de, no sé. La retengo, la hago volver, sus muslos rozan mi pierna, en pleno kyrie. Una pausa, la sangre volando en las venas, las neuronas invadiendo los poros, un clímax que se sublima en el paso que separa los alientos iniciando el giro explosivo de la danza bajo el desenfreno del bandoneón.
Ya somos uno, o sea tres, ella, el tango y yo. Sufrir, gozar, morir en el lamento desolado de la cuerda punzante que licua y funde las almas de los oficiantes. Agonizar en la ronquera patética de los bajos. Estallar en mil puñales hacia adentro, por el aullido terminal de la nota estirada hasta la angustia. Quebrarse, moldearse a golpes por la turba de violines y fueyes en retumbante marcha guerrera.
Somos un cuerpo, lúcido y pegado a los sentidos, solos de toda soledad en el espacio metafísico del salón. No hay distancia, no hay luz, sólo la nota que rodea, invade y disuelve, los dedos que conectan almas en celo musical, cabezas juntas, atentas y ciegas. Flotamos girando entre notas y silencios. Pausa, y dolor. Pausa, y rencor. Pausa, y otra pausa, impiadosa, cruel.
Pero yo la sostengo, ella lo siente. En el espacio oscuro e ilimitado, el dorso de mi mano la dirige, sus terminales nerviosas concentradas en un punto de su espalda. Otra mano la sostiene, la retiene. Y ella danza, flota en mis brazos.

El tango se arrastra, vencido. Agoniza. Tres compases, lentísimos, trágicos, y muere. Flojos los hilos, las marionetas sueltan los brazos, caen las cabezas; se apagan las miradas.

La hice de goma. Tengo que llevarla hasta su mesa, la ayudo a sentarse. Siento un "gracias" desfallecido, apenas suspirado. No le hablo; me retiro lentamente, hasta desaparecer de su ángulo de visión. Sé –estoy seguro- que su mirada me sigue hasta la orfandad.
Tengo todo controlado. Si el próximo tango ayuda, quiero que me busque, no a la pareja de recién, sino al hombre de su vida.
El Abrojito. Justo, el golpe de gracia. La siento estremecerse, la piel erizada. Inicio el desembarco final.
Un tipo se le acerca. Le dice un "me concedería esta pieza" jurásico. Ella, recuperada, como si nada, responde un "encantada" del mismo período. Se levanta elástica, pantera alerta, e ingresan a la pista. Ni me ve.
Y, claro, las mujeres son multiorgásmicas. Devoran machos de felpa y descansan, lánguidas, soñadoras, relamiéndose de su última víctima, hasta la próxima.

Pero esto no puede quedar así. Me tomo una bebida energizante y me echo tres milongas al hilo con la primera que pesque en el salón.
Carlos

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BAILE

Él se acerca. Lo veo, no distingo su rostro, sólo la silueta esbelta, erguida y campaneante.
Lo presiento buscando una noche acompañada. Ahora veo sus ojos, me mira, no puedo sustraerme a cierto encanto sensual que deja estelas.
Observo el salón, el piso, las figuras, el humo gris de la penumbra.
Su mano me toma, no me resisto. Proclamo bandera de tango cuando su mano dirige el baile. Somos dos por un instante, uno por la eternidad del ritmo. Ambos sentimos la música, garabateamos imágenes, la melodía nos penetra, auguramos placeres silenciosos. La cadencia se hace lustre entre baldosas. El bandoneón nos llora ausencias, nosotros presentes, hoy rotamos la historia.
Soy pieza maleable en sus manos, me dejo, me venzo, su respiración me vence, me acompasa. Si en este momento me hablara nada retendría mi hacer, sumaría mi cuerpo a su cuerpo.
Los últimos sones, nos separamos miro sus ojos, espero su mano. Me guía hasta mi mesa y se va... no lo puedo creer... se va.
Arranca la orquesta, El Abrojito, espero su llegada acalorada, renacida de tantas soledades, embebida de nostalgias para compartir en alguna cita, una cita entre brazos y pasiones, deseos, perfiles nocturnales y ojos melancolía.
Nada, allá lejos lo vislumbro. Un tipo me pide bailar como antaño... y bue, hago tripas corazón y acepto.
Otra vez la soledad, él se fue a la barra, y yo como una tarada mirándolo de reojo a la vez que intento que mi pareja no me pise más.
Vuelvo a la mesa. La puta madre... milonga, desde aquí lo veo romper baldosas, cómo baila este hombre, podría estar toda una vida a su lado.
Pero como dicen los pibes ya fui.

Elisabet Cincotta

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-¿Se acuerda? Nos debemos una, creo. ¿Bailamos?

Carlos

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Recordé una película antigua que me había impactado "Danzón" y como no podía permitir que ese tipo, mi tipo, hubiese partido fui cada sábado al bailongo para tratar de hallarlo.
Muchas noches de planchar en la mesa con la ginebra por compañía, no podía bailar con nadie ya. Ese hombre era el hombre, el tango, el motivo.
Demás está decir que recordar su perfume, su aliento y el juego de su mano en mi cintura recreaban todo un jardín primaveral en mi cuerpo. Pensarlo era navegar por las quebradas del deseo, la magia del amor sin palabras, la sensualidad de la danza hecha materia.
Buscar la figura, los ojos, era un objetivo del que no podía apartarme.
Las chicas me cargaban, me decían a qué iba si no bailaba.

El quinto sábado... estoy a punto de desistir. Alguna lágrima rebelde empieza a correr por mi mejilla cuando decidida me paro para irme.
Otra vez El abrojito... vino hacia mí su perfume, su mirada, su agarré de hombre, el poder que hace sentirse embriagada de mares, cielos, amarillos y verdes. Suspiro me refriego los ojos secando esa gota de sal llena de tristeza.
-¿Se acuerda? Nos debemos una, creo. ¿Bailamos?
Mi corazón da un vuelco, sé que estoy roja. Me dejo llevar a la pista. Un aroma a mujer enamorada satura el lugar.
Ya no habrá nada en el debe.


Elisabet Cincotta
************ ********* ********* ********* ****
Te llevo como abrojo, piba, un cilicio
de deseo y nostalgia, de carencia
de un baile, que dejó como un suplicio
tu carne disolviendo mi conciencia.

Tu cintura, tu aliento, tus temblores
y mi sed que te evoca y te convoca
así, con piel en piel y boca en boca
a licuar en un tango los ardores

Quiero hundirme en tus carnes, inmolarte
hacerte mía y darme, continuemos
La pista nos espera, ya. Bailemos.
En esta quinta noche quiero amarte.

Carlos
************ ********* ********* ********* ****
Con miradas, sin palabras,
alientos y remembranzas
pego mi cuerpo a tu cuerpo.

Esta noche no habrá distancias
mis sábanas violetas lucirán
flotantes al viento .
Seremos uno...
pollera de lino-tajo-luna- misterio.

Mi mano hablará del deseo,
jugará paciente en tu cuello.
La tuya, seguirá cadencias
meciendo mis caderas.
Cerraré los ojos
sentiré los besos.
Habrá encuentro-
un hoy de tango, bulín,
vitrola y ayes placenteros.

Esta mina quiere amarte,
se deja en silencio.
Mañana será después...
Bailemos

Elisabet Cincotta
************ ********* ********* ********* ****
Un vaivén, un viene y va,
la barca del amor se mece
y el deseo encrespa y estremece.
Tu piel ardiente, palpitante
reverbera en mi boca y en mis dedos.
Tus valles, tus colinas iluminan
el sendero crucial, del infinito
dolor-placer de la embestida.
Quiero morir en vos
quiero tu grito
te quiero poseer, mujer.
y ser tu esclavo.
Carlos

************ ********* ********* ********* ****
Acomodo mis palabras,
bebo del tango su armonía,
recompongo la mirada.
Es tarde me despido.

Me llevo el sueño
de andar haciendo camino.
Me abrazo al recuerdo
vereda, farol, faso, latido.

Ya no habrá otro sábado...
para qué lo quiero
si tengo tu voz en mi oído

Elisabet Cincotta

Odisea testicular

Mi mujer me da un beso en plena nuca
cuando me pongo a recorrer Muestrario
y algo tan común y extraordinario
en mi alma, lentamente, se acurruca.

A la epístola que Fanny nos enviara
la contesté con versos muy sentidos
queriendo más de los cálidos latidos
con los que esta mujer nos arrobara.

Pero que la tensión no disminuya
porque algo sucedió de mucho peso:
ella escribió: "¿puedo robarle un beso?"
a lo que agregó: "sensiblemente suya."

En ese instante, cumpliendo la rutina,
mi mujer, que un beso viene a darme,
ve lo que Fanny dice de robarme
un beso y ésto se graba en su retina.

Y, camarada muestrario, no se ría,
no se atreva a reírse o a mofarse,
porque, en el texto, Fanny a entregarse
completamente, sensiblemente mía.

El beso de mi mujer se ha congelado,
se ha convertido en trágica sonrisa
y una patada clásica y precisa
en mi huevo derecho se ha estrellado.

Jorge Luis Estrella
*****************************************************
Oh, Jorge, amor, ¡si estás aquí de nuevo!
No te imaginas cómo he añorado
tu canto de poeta tan amado
(mira a tu espalda y ojo con el huevo).

Ji ji. Pues, Jorge, como te decía,
aún sin ser Fanny, yo también me entrego,
y en escribirte pongo el mayor fuego
(¿merecerá un trompazo esta ironía?).

Ten precaución: no acabes averiado,
y tapa con el pecho la pantalla:
pon cara angelical, no sea que vaya
a escalfarse también el otro huevo.

Tranquilo, que ya te envío un espejo
retrovisor, para que estés a salvo;
y hasta un casco de moto, que por algo
la nuca hay que cuidar: es buen consejo.

¡Oh, Jorge, yo soy tuya enteramente!
Para qué voy a andarme por las ramas
-como, por cierto, otras mil muestrarianas-
sincera, loca, augusta, tontamente.

¡Te amo locamente, lo confieso!
Ji ji. ¿Me oyes o te han dejado tieso?

Blanca B

****************************************************
OH Jorge, lo lamento, sinceramente lo lamento, no se cómo podríamos
reparar el daño, beso su nunca y su h....,suya
Fanny sensible.

*****************************************************
No las conozco.
A las muestrarianas
no las conozco.
No las conozco.
Aunque sean
casquivanas, marcianas, tarambanas,
lesbianas, asturianas, partisanas,
aldeanas, mundanas, capitanas,
artesanas, damajuanas, palanganas.
No las conozco.
Aunque me besen los labios,
aunque me besen el sexo,
aunque sean carmelitas descalzas
o con tacos altos
no las conozco.
Aunque se entreguen con el fuego
de mil hogueras,
aunque sueñen hacer el amor conmigo
en la Biblioteca Mayor,
aunque me regalen espejos retrovisores
no las conozco.
No las conozco.
No.
Aunque sus versos me sacudan el ser,
aunque las sienta latir a mi lado,
aunque (posesivo que soy)
posea enteramente
la gloriosa entidad que las caracteriza,
aunque en mis sueños las sueñe
no las conozco.
Las ignoro, no son, están ausentes,
si se van por las ramas me hacen un favor,
no las conozco,
ni siquiera yo soy,
estoy ausente,
ignórenme,
vuélvanse ciegas para mis escritos,
no estoy, me fui, se fueron,
¿Lobo está?
No está, no hay nadie. Escuchen el silencio.
No existen para mí,
ergo no soy.
No soy,
¿entienden?

Jorge Luis Estrella
********************************************************
Snif...claro, ahora no nos conoce.
Así pasa, cuando sucede...

Issa M. Martínez Llongueras

*******************************************************
Sí las conoces.
A las muestrarianas
sí las conoces.
Sí las conoces.
Porque son
casquivanas, bellas damas,
altruistas, chicas listas,
beleidades, sin maldades,
flores frescas de vergel.
Sí las conoces.
Aunque no besen tu cuerpo,
menos te besen el sexo,
a no ser que pagues mucho
y que descalcen no anden
sí las conoces.
Aunque ellas formen la pira
en el que quemen tus huesos
y en la biblioteca te muestren
sus bellos momentos de sexo
y te regalen manuales llenos
de información
sí las conoces.
Sí las conoces.
Sí.
Aunque sus versos te sacudan la cabeza
y en tu cuerpo sientas latir la pudenda parte
(que posees esmerado)
que no puedes controlar
sí las conoces.
No las ignoras, son y están presentes
en tus sueños, en tu carne, en tu simiente,
ni te llaman y ya vienes a su encuentro
sí las conoces.
Y estás, ni te fuiste, ni se fueron.
¿Caperucita está? ¿el leñador?
¿el lobo suplente?
¡Grandes dientes tienes!
¡Ahí estás! sí, ese eres.
Eres, sí eres.
¿O no entiendes?

Lili

***************************************************
¡Jorge!¡qué te han hecho!
¿Fuiste poseído por la jauría?
¿Han hecho de tí un desecho?
No tengo tiempo, te debo una elegia.

Carlos
¿No te dejaron un teléfono, no sé..., algo, para un bis?

*********************************************************
Buena respuesta Liliana ... Claro que nos conoce...
nos salió con el no se oige padre...de Ricardo Palma
María
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Juaaaa!!! Chupate esa mandarina, como dicen en mi pueblo (¿qué pueblo? si yo nací en Baires... ooops!)
Cris
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no estan, no las conoces?
bah, eso le decis a tu mujer
me parece que bien sabes
lo exiquisito y bueno escoger

pero si dices con sinceridad
que el lobo no esta
me tomo la canasta
y me voy a la ciudad

pues si bien pescar nunca me ha gustado
las para ti desconocidas muestrariarnas
casquivanas, marcianas, tarambanas
no me privaria de haberlo intentado

Yossi
***********************************************************

¡Eso, eso, Yossi! Defendiendo el honor de las muestrarianas!!
Cris
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Vamos yossi Caraxo (como dice Cris).
Lili
******************************************
Es que así suena más clásico. Hasta el siglo XVI se usaba la x por la j (por ejemplo: "dixo").
Esa es la razón por la que Mejico se llama Mexico y está Oaxaca (que lo pronuncian "Uajaca").
y no recuerdo si hay otro nombre por el estilo.
Cris

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**Los quierooooooooo, me divierten, un abrazo partiendo el pecho,
sensiblemente,
Fanny
**********************************************************
No te partas el pecho Fanny!!!.. ¿quién arma todo este lío despues? jaja.
Besitos.
Lili
****************************************
-Esto se está degenerando, Juanca. Nos ausentamo unos días y se va todo a la miércoles.
-A la miércoles, que fina que estás.
-Anda a cagar, boludo. Más fina será tu hermana.
-Bueno, no te calentés. ¿Por qué decís que se está degenerando?
-¿No te enteraste? El Jorge Luis anda buscando Muestrarianas para que le besen las bolas.
-¿Y por eso estás tan enojada?
-No, por eso no. Porque fui a buscarlo y ya no tenía más turnos. Son unas atorrantas estas. ¿Dónde nos metimos?

*****************************
Tipo A--¡¡Sopermi!!! ¡Sopermi doña! ¡no se me cole ché!
Tipo B--¿qué te pasa gil?
Tipo A--Estas minas loco, estoy haciendo la cola y me quieren pasar ¡ Ja, justo a mí!
Tipo B-- no respetan a los machos porteños como nosotros no respetan. ¿por qué número van gilún?
Tipo A-- por el 2345 creo..
Tipo B-- ¿y vo? ¿qué número tené?
Tipo A-- 12356
Tipo B-- ché...¿ta seguro que aca te regalan comida papá?
Tipo A-- pssss... un porteño dandy como yo...psss.. escuché clarito cuando las namis decían que aca te daban huevo
pa comer. ¿qué te cree qué soy gilastrún yo?
Tipo B--Ta bien macho. Oíme... ¿no te pode colar con calida?
Tipo A--¿ta loco vo? recien quise pasar a do preguntandole la hora y me estuve por ligar un bife....
Tipo B-- Tan desesperada esta namis, loco ¿tanto ragú hay?
Tipo A--???... ¡Ché mirá ésa qué contenta que sale!
Tipo B-- ¿cuál? ¡Ah ésa! sí.
Tipo A--Pero alguna salen chiyando, varias dijeron que eran huevo chiquitito que no valia nada y muchas se están yendo
Tipo B-- pss.. mejor papá, que se vaya...mas pa nosotro.
Tipo A--Tengo un hambre, el bagre me pica mal.
Tipo B-- ¡Aprovechá gil! adelantate
Tipo A--jojo... loco ¡estamo mas cerca! y no se dieron cuenta.
Tipo B--psss te dije.. nosotro somo porteño gil. Serán poco huevo y chiquito pero gratis.
tipo A--¡¡vo te la sabe toda!!-

Lili (oyendo despues de salir de la cola)
************************************************************
-¿Quere que te tire una fresquita, fresquita, Juanca?
-Ahora no, gorda. Dejame dormir.
-Ta bien. Pero depués no digas que nunca te cuento las cosas, que me la tenía guardada, que cuando tengo que hablar no hablo, ecetera, eh.
-Bueno.
-Porque siempre pasa lo mismo, te enterás por terceros o cuartos o quintos y te calentás conmigo.
-Mirá gorda y la puta que te parió. Ya me hiciste despabilar. A ver cuál es la fresca.
-No, ahora no te cuento una mierda.
-No, ahora me contás. Si no, olvidate del pollo al spiedo que te prometí.
-Ta bien. Pero no lo vas a poder creer. Te vas a caer de culo.
-Bueno, gorda. Purate.
-Es que es muy fuerte Juanca. Todavía no me lo puedo creer. Decí que lo vi con mis propios ojos. Si no, no lo creía.
-Dale, gorda. Larga de una vez.
-¿Tas preparado?
-Sííííííííííí. DALE.
-Bueno, no me grité, che. ¿Viste los amigos de la Lily, eso que se hacen llamar tipos a y b?
-Sí, ¿qué pasa?
-¿Sabé quiéne te digo, no?
-Sí, gorda ¿qué pasa?
-Se la lastran.
-Naaaaaa.
-Te lo juro por el kilo de helado que tengo en el friser.
-Ah, bueno. Sí es así, te creo. Pero, ¿cómo te enteraste?
-¿Viste que te dije que el Jorge Lui está dando turnos pa que le besen las que le cuelgan?
-Sí.
-Bueno, estos do estaban en la cola. Y encima, desesperados. Porque si hubieran estado haciendo la cola decentemente como todas las que estabamo ahí, vaya y pase. Pero, no. Se querían colar a toda costa. Se les caía la baba.
-Pero, mira vo, che. ¿quién diría?
-Total que no era pa tanto.
-¿El qué?
-Las bolas de Jorge Lui.
-¿Y vo como sabés?
-No, no. Por lo que dicen. Yo ni borracha. ¿Cómo se te ocurre? Mirá si yo vio a perder el tiempo en esas menudencias. Por favor, Juanca. Me ofendés.
-Ahora que me decís. Con razón andan siempre juntitos. Ya me parecía.
-Pero cualquier cosa, no te enteraste por mi, eh.
-Quedate tranca, gorda. No sale de acá.
-Bueno, me quedo más tranquila. Tomá Juanca.
-¿Qué es eso?
-Tu turno, te espera a las 5 y media.
-Andá la puta que te parió.

Juanca//Emiliano
****************************


miembro A: Hooooooola !!! Esstaaaaas?
miembro B: si, por supuesto, siempre
miembro A: Viste quien volvio?????????
miembro B: si, claro siempre estoy atento!!!!
miembro A: lo saludaste????????
miembro B: por supuesto!!! le dije que me alegro mucho de su regreso
con su gente,,,,
miembro A: le recordaste?????????
miembro B: por supuesto, lo primero que le dije

NOS VEMOS EL 14-09-2007 BUENOS AIRES

miembro A: bueno, entonces te dejo , voy a reservar la produccion de un mes
del frigorifico para la Edel.

UN ABRAZO
YOSSI
**************************************************************

A- HOLAAAAAAAA regresaste?
yossi- No, estoy en espíritu
A- bue, ton , no festejamos tu venida
yossi-Para loco que me hice flor de viaje!!! pellizcáme
A- tas seguro?
yossi- sí pellizcá porfi, dale pellizcá sin asco
CRINCH..........SILENCIO
yossi- LPMQTP, ahora caminaré chueco!!!!!!!!!!!!

Elisa
*********************************************
Las muestrarianas hacían cola para leerme sus poemas. Aquí van
algunos de ellos.

1
Oh, pequeña inmensa glándula
testicamor
donde la vida se ofrece en llamaradas
vaya mi beso pleno de ternura
a restañar la herida.
Núcleo de almíbar,
luz de todo cielo,
recibe mi condolencia más genuina
y, a pesar del mal trago,
te ruego que continúes produciendo
tus millones de viboritas gráciles.

2
He escuchado rumores
desbocados
y, por eso,
mi boca ha venido,
con versos,
a besar tu dolor
incontenible,
a cicatrizar
tu angustia amanecida
injustamente.
Ha venido
a besar
con labios pudorosos
tu imaginada piel
inigualable.

3
Creador de seres,
dios humilde húmedo hemectante,
aquí mi musa viene a saludarte
en tu convalescencia
y con labios glamorosos
acariciar quiere
la rugosa piel
que proteje la perla más preciada.
Incansable
generador de gladiadores seres diminutos
que se suicidan
para dar la vida,
permítele a los labios
de mi musa
la felicidad de un beso
intterminable.

4
Aquí está mi voz
para decir
"aquí están mis labios
para besar
y besar."
Como un arrullo
mi voz
dirá que los labios
está maduros,
que después del lamentable dolor
viene la seguidilla de besos.
No hay metáfora más dulce
que la ternura de unos labios
curando la herida de un testículo
con besos de labios
maduros para la acción.

Jorge Luis Estrella
****************************
Don Jorge : mi más sentido pésame; aquí le traigo diferentes
condolencias de quiénes fueron sus amigos y lo conocieron.
> Sin Beso.
> Lili
>
Un admirador
Hoy vengo aquí a este velorio
A honrar a un caballero
Cuyos espermatozoides
Surcaban epidídimos y
Llegaban hasta el cielo.
///
Amigo de correrías
Era mi amigo de correrías
Solíamos salir de juerga
Casi todos los días.
Y hoy verlo cansado,
Acabado, destrozado
Sin ninguna utilidad..
Me deja abatido, caído
Hasta el fondo del escroto mismo
En que subyago.

Alguien que lo entiende
Ya nunca más rebosantes tubos seminíferos
Encontrarás en tu camino a conquistar,
No habrá esperma, ni testosterona presta
A invadir extrañas tierras.
Endocrino veneno será vertido por siempre.

**Espero que haya menguado su dolor :((
Lili
****************************************************************
Gracias, Lili, vos sabés lo que es el dolor y comprendés el mío.
Gracias también al admirador y al compañero de correrías. Pero, con
tantos poemas en su nombre, tal vez salga a flote y se reponga.
Jorge Luis Estrella
*****************************************************************

SONETO A PEDIDO

SONETO EN CRISIS 06-05-07

Cris me pide que escriba algún soneto.
Yo no estoy para eso que pedís;
estoy en crisis, estoy en crisis, Cris,
en estado neurótico completo.

Se me han rebelado el esqueleto,
el alma, la psiquis, la cacona, el pis,
es como si al margen de lo que vivís,
te sintieras patético, obsoleto.

¿Estaré andropáusico? , ¿estressado
de tanto poetizar a la existencia?,
¿o me habré convertido en mi cuñado

que es un hipocondríaco en esencia?.
Mas debo confesar sin eufemismo
que mi soneto se escribió a sí mismo.

Jorge Luis Estrella

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On 5/10/07, MCLonginotti wrote:

Que yo no pido nada, no soy densa
para andar exigiendo cortesías
y me conforma un simple "buenos días",
que no hace falta labia tan extensa.

Eso sí, le agradezco tan intensa
devoción entre quejas y agonías,
que ya anda pareciendo un Jeremías
que solo en lamentarse siempre piensa.

Los dolores del cuerpo van y vienen
y también los del alma: yo propongo
un poético debate, siempre en verso.

¿Los penares del alma acaso tienen
más caudal y merecen más rezongo
que los del cuerpo o debe ser lo inverso?

Cristina Longinotti
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Jue, 10 de May, 2007 7:47 am

Un soneto a pedido /Va respuesta con invitación

Con sólo un "buenos días" se conforma
la sin par cocinera del soneto:
¡Ja! Loca no soy de entrar en un reto
que temo del zapato encontré horma.

Que si esta fredegunda me deforma,
zumba, arrastra y tira por el peto,
culpa mía será porque me meto
con una luchadora en fondo y forma.

Que Jorge, si es valiente, plante cara,
que habré de divertirme mucho viendo
la burla que el dios Momo nos depara.

Señores, que una lucha de gigantes,
por más que al verla empecemos riendo,
sabrá hacernos gemir, y más bien antes.

Blanca Bariojiana
==============================================

May 10, 2007

No encuentro, Blanca mía, tu problema
en sonetear, por más que lo investigo;
el arte se te arrima como amigo
al fogón y se enciende y no se quema.

La perfección constante: ese es tu lema
y lo demuestras (ves cómo te sigo
en tu andar; sin saberlo vas conmigo),
cada día y harás que al fin te tema.

Pero nos fuimos mal de nuestro asunto,
que era el "dolor" del cuerpo y el del alma:
te suplico respetes la consigna.

El debate, si no, será difunto
antes de haber nacido y la áurea palma
no habrá dueño y es cosa que me indigna."

Cristina Longinotti

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Vie, 11 de May, 2007 6:31 am

Cariño

No te indignes, bellísima hacedora,
ni leas con reparo lo que escribo.
Bien sigo yo tu paso que, conmigo
es guía dulce y sombra protectora.

Mas si de amor hemos de hablar ahora,
si del amor del alma, y a su abrigo
el del cuerpo; y si ha de ser contigo,
de amor yo te hablaré sin más demora.

Pues tienes que saber que solo el alma
amor engendra y al cuerpo lo lega
como una madre que al mundo da un niño.

Así se funden la pasión, la calma,
la incertidumbre, la voraz entrega,
y hasta el mentir llamando a amor cariño.

Blanca Barojiana
===============================================
Vie, 11 de May, 2007 3:17 pm
No me indigno, que no, sino es conmigo,
por ser tan distraída y deficiente
mental: mi egolatrismo no consiente
tamaño disparate como digo.

Un lapsus linguae tuve y me desdigo
de mi anterior soneto que, ágilmente,
trocó "pena" en "amor". Fue mi inconsciente:
no encuentro otra razón aunque investigo.

No amor sino dolor, ¡por vida mía!
era el tema propuesto en el debate
y mi idiotez innata me condena

a reescribir de nuevo mi poesía.
(La conlusión que saco del dislate
es que el amor engaña hasta a la pena).

Pero eso no te exculpa en esta encuesta,
Blanca mía: aún me debes la respuesta

Cristina Longinotti
=============================================
On 5/12/07, c
La tarde la tengo totalmente ocupada (Patricia Ortiz sabe con
qué)
pero mi mujer fue adonde yo tenía que ir a la mañana o sea que
tuve
algo de tiempo que pensaba no tener:

Recién me he enterado que dos nenas
han jugado en mi ausencia transitoria,
gloriosas como son de toda gloria,
a mezclar los amores con las penas.

No tengo tiempo o lo tengo apenas
pero me basta para contar la historia
de alguien que, aunque se sienta escoria,
puede brillar con luces de las buenas.

Queréis hablar, por cierto, de dolores,
de males pretendéis, que no bienes,
de espinas, pretendéis, que no de flores.

Quiero deciros que los que somos nenes
no mezclamos las penas con amores:
mezclamos a las penas con los .....

genes
trenes
vaivenes
caldenes
sartenes
gegenes
sostenes
rehenes
Jorge Luis Estrella
=====================================
Lun, 14 de May, 2007 1:06 am

Yo no siento el dolor o la amargura
o la pena de ser o de haber sido
porque creo que todo lo he vivido
creando borbotones de ternura.

Lo que siento, más bien, es la locura
de no olvidar siquiera cuando olvido
y la memoria se convierte en ruído
que corrompe la música más pura.

Recuerdo a López desapareciendo,
recuerdo el genocidio y el espanto,
recuerdo pero recuerdo tanto

que me recuerdo muriendo, renaciendo,
me recuerdo en Viet Nam, en las Malvinas
y soy signo de sangre entre las ruinas.

Jorge Luis Estrella
=================================================
¡Hoy le mando dos y me adelanto, arffff!

SONETO A CRIS

Jue, 17 de May, 2007 6:23 pm

A esta sonetista portentosa,
imparable, veloz, ágil cometa,
que no hay donde un soneto no lo meta
sin importar de qué vaya la cosa.

Que no es su natural hablar en prosa,
y que el endecasílabo le peta
más que a un sargento el toque de retreta,
más que a la abeja el néctar de la rosa.

Terror de los amigos de interné
que intentamos seguirla luenguilargos
haciendo fuerzas para no llorar.

Para acabar, qué triste, ¡ya ve usté!,
medio locos, bebiendo los amargos
silábicos fracasos del rimar.

Blanca Barojiana
=====================================================
Sabed que al escribirlo pensé en nuestra Issa, con respeto y amistad.
Jue, 17 de May, 2007 5:17 pm

Si del cuerpo o del alma: qué dolor
sabrá ser más profundo y más artero;
cuál cortará con hierro más certero
el delicado lirio del candor.

Cuál de los dos podrá, con más ardor,
ser el del rostro y rictus más severo,
golpear con más saña; cuál primero
en arrancarnos mueca de pavor.

No dudéis que el del cuerpo, pues mortal
habrá de fracasar porque su vida
no es de este mundo, y le es al cabo ajena.

Pero llegados al dolor final
veréis alzarse al alma dolorida
y, libre al fin, triunfar sobre la pena.


Blanca Barojiana
=============================================
On 5/23/07, MCLonginotti

Eres grande, poeta, entre los grandes:
te debemos nosotros por la pluma
versátil y genial que nos abruma.
Aquí estamos, patrón, pa' lo que mandes.

Cual hábil esgrimista tu arte blandes
y, aún con la gastritis y el reúma,
tu verso nuestra atmósfera perfuma
del Río de la Plata hasta los Andes.

Solo por darte gusto yo escribiera
cien sonetos por día y otros tantos,
para alegrar los tuyos, si un dolor

del cuerpo te acongoja, y aún si fuera
del alma, como suelen ser mis llantos,
sería en verso mi último estertor.

Verás que hablo de veras y de bromas;
si te gusta, muy bien; si no, te embromas.

Cristina `Longinott
==================================================
Sent: Wednesday, May 23, 2007 10:16 PM


Que una grande me diga que soy grande
me abruma en serio y me abruma en broma.
Una alegría nueva se me asoma
y luego de asomarse se me expande.

Que están ahí pa lo que yo les mande,
que soy un genio aunque me halle en coma,
que mi verso produce algún aroma
en la cima altísima del Ande.

Es tan hermoso lo que me has escrito
que se me borran los límites concretos
y caigo en un marasmo sin un grito.

Con mirada perdida en ojos quietos,
me siento mal, ay, Cris, te necesito,
¿me escribirías treinta y tres sonetos?

Este último verso debe ser dicho con voz muy, pero muy mimosa.

Jorge Luis Estrella
================================================

-- May 23, 2007 10:16 PM


Es grande él, es ella generosa,
cual lirio y ruiseñor, cual mar y arena,
entre versos de amor, de risa o pena,
colorean el alma de la rosa.

Y con su dulce canto, ¡ay, qué hermosa
despierta la mañana!, qué serena
la huella el dolor, qué luna llena
de sol en la alborada se reposa.

Sus versos, como lluvia en los cristales,
su canto que se ofrenda a la belleza,
ahondan en el pecho manantiales

que arrastran presurosos la tristeza,
y así serenan el dolor del alma
con paz, amor, con luz, con dulce calma.

Blanca Barojiana
====================================
Sent: Wednesday, May 23, 2007 9:17 PM


Blanca, Diosa de Diosas, Reina Blanca,
la que escribe los cuentos más calientes,
la que nos ha convertido en sus Sirvientes,
la que todas las penas nos arranca.

Con salvajes relinchos de potranca,
Reina de Diosas, gente entre las gentes,
como ola de mar en las rompientes,
renuevas toda agua que se estanca.

Tú, Blanca, Reina y Cris, la otra Diosa,
las dos Sacerdotizas de mi anhelo
que "colorean el alma de la rosa".

Las dos, en esta lista que es un cielo,
son luna, sol, estrella, cualquier cosa
que nos saque del negro desconsuelo.

Jorge Luis Estrella
=====================================================

Jue, 24 de May, 2007

Treinta y tres: esotérico es el número
como la edad de Evita o la de Cristo
(las damas van primero) y yo desisto:
no soy un sacerdote o sabio súmero.

Ya de tanto escribir me duele el húmero
(porque yo escribo a mano y me resisto
al progreso: por eso me he provisto
de plumas y papeles un sinnúmero).

No tienes ambiciones, no, poeta:
quieres pasar muy rápido a la historia
como quien ha inspirado más sonetos.

Pero una fija cruel: aunque veleta,
mi amor te va ganando en esa gloria
por varios cuerpos; rompe los boletos.

Cristina Longinotti
=========================================

Jue, 24 de May, 2007
Señores: ya no sé dónde me meto
si en la red virtual o en un soneto:
ni sé si se compone el universo
de estrellas, de cris-álidas o versos,
de lilianas, de lo claro o de lo oscuro.
Ya solo sé que de ésta no me curo.
Que me enloquezco, y eso está probado.
Me dice mi psiquiatra que ya ceje
en este mi virtual tejemaneje
so pena de no encontrarse ya remedio.
Pero yo vivo pegada al teclado,
y solo atiendo al abecedario,
al abrirse y cerrar de los mensajes,
señores: que lo digo sin ambages
que de esta me remato en el muestrario.

¡Ayyyyyyy!! Jajajajaja.. .

No es nada... nada...

Blanca Barojiana
===========================================================
Sáb, 26 de May, 2007 5:16 pm
¿Elegí treinta y tres por razón vana
o es porque ese número me incita?;
no sólo Cristo y no sólo Evita,
a los treinta y tres murió mi hermana.

Pasó hace mucho pero cada mañana
se me acerca a los ojos y me invita
a ver la vida que bulle y que se agita
y a recordar su muerte tan temprana.

Te pedí treinta y tres por ser prudente
pero lamento decir que me mentiste,
cien sonetos por día prometiste

y tengo por testigo a mucha gente.
Derrotar al amor, esa es mi meta
aunque precise hacerme más veleta.

Jorge Luis Estrella
=================================

Sáb, 26 de May, 2007 2:37 pm

Es cierto, treinta y tres es contundente:
hasta mi madre estaba convencida
que habría de acabarse allí su vida,
pero se equivocó por impaciente.

El médico lo aplica, convincente,
al auscultar y, a fuer de repetida,
la cifra pareciera poseída
de un mágico poder para el paciente.

Prometí cien y más: he exagerado,
lo reconozco, Jorge, mil perdones.
Mas no conseguirás forzar mis dones,

que, cuando amo, mi verso enamorado
nunca pierde de vista su objetivo,
pues, mientras yo lo nombre, sigue vivo.

(Y olvidé en el ejemplo a los leales
treinta y tres combatientes orientales).

Cristina Longinott

=============================================

Sent: Saturday, May 26, 2007 11:02 PM


Nómbrelo si conviene, no se prive
de nombrar al amor, diga su nombre,
repítalo hasta que ni se asombre
al comprobar que lo que muere, vive.

Yo me conformo con que usted me active,
con que evite que alma se me escombre,
me convierta en un soneto hecho hombre
y haga que mi barco al puerto arrive.

Y ya que lo ha nombrado a Lavalleja,
porque usted nombra y nombra a troche y moche,
ya no espere de mí ninguna queja.

Conserve su poesía. No derroche.
Estoy resfriado y tengo mucha tos.
Sólo le pido que sean treinta y dos.

Jorge Luis Estrella
=========================================
Dom, 27 de May, 2007 2:02 pm
A su curiosidad cruda y malsana
no haré lugar: no espere que lo nombre;
que lo que quiere usted ¡miren qué hombre!
es saber con quién muerdo la manzana.

Respecto a la tarea matasana
de mantenerlo vivo, no le asombre
que de sonetos su camino alfombre,
pues que algo tengo de samaritana.

¿Necesita algún verso antigripal,
tal vez antitusivo, antipirético
o tomarse un placebo le da igual?

Ya sé que no está siendo muy estético
el poema, y quizá le caiga mal:
mejor lo acabaré con antiemético.

(Y agradézcame el uso de la rima,
que "poema" con "enema" bien se arrima).
Cristina Longinott
Los sonetos de Cris ahuyentan la miseria
porque son joya, luz y maravilla,
el fondo duele y la forma brilla,
el espìritu unido a la materia.

Los sonetos de amor son cosa seria
y no responden a un alma tan sencilla,
son grandeza de amar que se mancilla
como una orquídea en medio de una feria.

Y no ten pongas, Cris, en protestona
que te has lucido mucho con la rima,
vos te lucís primero con la prima

y luego te lucís con la bordona.
Que no te de tampoco tanta cosa:
vos te vas reencarnar en una rosa.

Jorge Luis Estrella
=============================================================
A Cris que fue la promotora de este tema

Según lo aprendido en esta vida
a partir de penurias y tormentos,
el dolor, con firmes movimientos,
va dejando la marca de una herida.

Si tienes una pena entrometida
o sufres por ocultos sentimientos
o tu muela te ha de dar lamentos
o de un amor te duele la partida.

Si las garras que desgarran se te adhieren
al cuerpo produciéndote estertores
y el alma te desgarran si ellas quieren

no son mejores unas ni otra peores:
los dolores del alma el cuerpo hieren,
hieren el alma del cuerpo los dolores.

Jorge Luis Estrella
==================================================
Voy a responder aquí, con bastante atraso, este
soneto de Jorge, para no
buscar el mail entre los 11227 que tengo en la
bandeja de entrada:

Ya veo que tu cuerpo somatiza
el dolor que es del alma y, a la inversa,
tu espíritu produce el viceversa:
el del cuerpo en el alma se agudiza.

El dolor crece así y capitaliza
las energías todas con perversa
magnitud, y no hay pena más adversa
que la que cuerpo y alma estigmatiza.

Hay gente que no sufre de los males
corpóreos, aunque estén dándoles tajos,
mientras otros se mueren del canguelo.

Parece que es cuestión de los "umbrales"
de cada cual: los míos son tan bajos
ambos dos, que ya llegan al subsuelo.

Cristina Longinott

Que se desprenda

Se me desprende el alma
alargándose en un grito
rebelde frente al destino
que no acepta sacrificios…
y no hay trueque ni obsequio
con que engañar a la vida
todo cobra, todo pide,
siempre gana la partida.
Se me desprende el alma
bañándose en amargura,
y muestra con dolor seco
las heridas infringidas
en los días…
en los sueños…
en las horas ya vencidas.
Se me desprende el alma
y no consigo seguirla…
///
Liliana Varela
************ ********* *******
Que se desprenda tu alma,
que llegue a las estrellas
hasta encenderte en su luz.

Que se desprenda tu alma
y atraviese los mares
para se empape con su vida
llenándote de sus colores.

Que se desprenda tu alma
y recorra la tierra
descubriendo misterios
y aprendiendo secretos.

Que se desprenda tu alma
y la sature la noche
y en el día refleje la luz,
para que tu pluma fluya
con la sabiduría obtenida
de tu travesía en éter sin fin.///

Maria Fischinger
************ ********* *******

Porque lo pides,
porque lo quieres...
dejaré que el alma emprenda vuelo,
se vaya lejos, hasta olvidarse
en el mágico mundo de los silencios.
Que traspase el humus que la sostiene,
en la roca madre su impronta deje,
en el lecho del mar ahueque sus alas
y duerma un instante en la paz del mañana.

Que el universo recorra
majestuosa y profana,
que embeba su esencia
en inhóspitos parajes,
que escrute el misterio del sentirse ángel,
que descubra el misterio del vivir para qué.

Que ruede, que gire, que describa elipses,
que sienta que libre se puede existir..
que olvide la tierra, los hilos que atan
que desate el nudo que la lía a mí.
///
Liliana Varela

El amanecer

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El amanecer

El amanecer se levantó a saludarte.
Le tembló su manto rojo y limpio al mirarte.
Dejó escapar la niebla y contrariada
fijó en el suelo su mirada.

Se fue en el viento y en tu boca
como una brisa que se toca,
del alba extrajo su labial airosa
y azul rosa tornóse cual hermosa.

Llevabas esos labios
que por dulces se hacen tiernos,
que por lindos se transforman
en luceros que enamoran.

Y pegados a mi boca,
¡ay!, los besos de tu boca
eran brisa, encanto,
y un verso, que de espuma, transformóse en
canto.

Salvador Pliego
************ ********* ********* ********* ********* ***
Y despues de todo
el amanecer profundo.

Una rosa en su pechera
y en su mano un abanico,
Parecía su mirada
que me lo pidiera a gritos.
¡ Acércate a mí mi amor !
Que ya vuelan pajaritos.
........
Manuel Cortés.
************ ********* ********* ********* ********

Esos pajaritos que vuelan
aún pegados a la España
que gorjean y resoplan
sus colores de mañana,
me amilanan, me subliman
y me hacen ensoñar
bajo el cielo de la gloria
allí... donde quiero estar.

Lili
************ ********* ********* ********* ********* *
Dentro de ti.

Dentro de ti, de tu investidura,
hay montañas describiendo pajaritos
y un mar que late y sueña
de caricias día a día.

Gorjean a tu oído.
Se esconden en tu pecho.
Aletean en tu vientre.
Se acurrucan en tus muslos.
Picotean en tu espalda.
Trinan cual canarios
hormigueando tus rodillas.
Desembocan en tu boca
cual plumíferos versados.
Cosquillean tus costillas
y recitan fantasías.
Y se guardan en tu pecho
para darte de caricias
que repiten día a día.

Dentro de ti
hay montañas dibujando pajaritos.
Te llevan a sus riscos
donde duermen calladitos
y gritan en tu pecho
al hablarte al oído.

Dentro de ti, de tu investidura,
hay un trino describiendo pajaritos.

Salvador Pliego
************ ********* ********* ********* ********* *
LLevo en mi ese trinar
de alegres pájaros por la mañana
porque tu despiertas en mi almohada
y con ellos arropas mis sueños.

Dentro de mi picotean
alegres con azul bullicio
juegan, revolotean y se mecen
al son de la voz que llega de ti.

Son tantos, son miles
que inundan mi cuerpo
más no me molestan
los amo, los quiero
pues por ti han entrado
y por ti ellos permanecen
e irse no quieren
pues esperan tu amor.

Dentro de mi hay montañas
cimas de aves doradas
que compiten por la belleza,
por nuestro amor, por nuestro sueño
que gorjean y retozan
y se mecen en mis manos
me hormiguean, me recorren
y desembocan ya dulces, ya cansados
en los labios que a tu boca se
consumen en un beso...
en un beso enamorado...

Lili
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Vuelo con mi alma a abrazarte
para teñir de azúcares,
momentos olvidados.
Nuestro lecho aromará
a frenesí...
Nos perderemos del universo
como un barco a la deriva...

Raquel


Liliana Varela
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Amanezco con esfuerzo cual nonato
intentando respirar
por vez primera.
Me destruyo y rearmo los pedazos
que de mi recojo
en la frenética huida.
Me extravío, me encuentro
y me pierdo otra vez
desvariando en laberintos
de los que nunca saldré.

Lili

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Raquel

Amanezco fatigada de soñarte,
despierta y dormida vibras en mi.
Tus besos tatuados,
abrazos inmortales.
Reina sin corona,
poeta sin versos...
Locura y cordura ,
me sabe tu nombre...
¡¡¡ Te extraño amor !!!
Raquel
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Liliana:
Amanezco en la luz de un nuevo día
enredada en las telarañas de la vida
que cual trampa me succiona
y deglute sin esfuerzo.
Primigenia sensación en la que duermo
bosquejando los recodos del destino
en los que perdí mi yo.
Negro agujero en que sumerjo
un futuro que no fue ni será.
Amanezco en la cola de un cometa
que se niega a ser estrella fugaz
que orbita en la elipse de mi cuerpo
consumiendo la energía
que mi alma puede dar.
Pretexto inconsciente en que reposo
justificando el desarraigo
que la carne sufrió.
Amanezco ligera, sin prisa
despliego las alas
que enturbian mi ruta
-y con las cuales nunca volé-
lanzándome al abismo en busca de mi ser.
Lili
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Carlos A. Fernández
Y yo anochezco, si me lo permiten.
Los espíritus emanan su ectoplasma
propagando un terror que ahoga y pasma
el silbar agorero que transmiten.

Hay almas muertas sin haber pagado
alguna deuda horrenda con la vida.
Hay quien quiere cobrar algo adeudado
por alguna maldad no perimida.

Yo debo trabajar. La noche es larga.
Es mucha la demanda reclamada
desenredar, cortar, tarea amarga
Pero al llegar la aurora no hice nada

Carlos, el cuidador de almas en pena
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Blanca Barojiana
El alma en pena, señor, es caprichosa,
está a sus sufrimientos y otra cosa
parece que no quiera interesarle.
Inútil es intentar razonarle:
que el alma en pena es gran egoísta,
misántropa, llorona, antihedonista,
pesada, lacrimosa, muy molesta,
que porque no obtuvo placer en esta
vida, nos quiere joder la nuestra:
Difunta de lo peor educado,
créame que tiene bien ganado
que de ella hagamos buena mofa y risa,
mientras, por precaución, le echamos una misa.

Blanca Barojiana