A LA MUERTE NEGRA

A la muerte negra.

A la luna de enero.

A la vida misma

y al amor de los buenos...

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Siga las jaquiyas flamenconas

Manuel Cortés
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A la muerte dulce
al amor puro
a esa fiesta de primavera
que circunda la vía láctea
al amigo cocinero: Ochocalo
al de la bebida compartida:
Fonga Sigdé
al canto de Ñaylamb
en aguas costeras.

A la leyenda de los pueblos
a los cuentos de los seres
a la poesía del escriba
al pututo que suena en las montañas
a la caracola que responde en sonido grave
a las sonajas de los nenes
al vino de los dioses
sangre no extraviada en el alimento
con alma: muerte serena.

Julia del Prado
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A mis susurros de insatisfacción

que calmo con desesperación.

A mis antepasados

que ya han harto cambiado.

A mi profesión amada

la que ya la he transformado.

A los poetas insomnes

y alos otros también.

Al erke ya silente

por la variedad de la gente.

Al bandoneón que rezonga

en cortadas no mistongas.

A mis poemas enjutos

a los cuales no discuto.

a todo lo que vuela

y si no vuela también,

la muerte les ha de llegar,

siempre mala, siempre negra.




Oscar Néstor Galante.
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Sea la muerte la desgracia
si no coge confesado.
Viva el Diablo cojuelo
detrás de un cañaveral
con dos cuernos amarillos
y un rabo de Carnaval.
Entre entren y vean señores
la función de Lina Morgan
más paqueta que una noria
y mas dulce que la Aga Kan.
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Manuel Cortés
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A la muerte negra.
A la luna de Abril.
A la vida misma:
no quiero morir.

A la muerte oscura.
A ese sol que me alumbra.
Al canto del ave:
abajo las penumbras.

A la muerte triste.
Al final sin honor.
A quién esté esperando:
de aquí no me voy.

Liliana Varela
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Hoy quiero celebrar mis esponsales

con esa muerte negra que se ensaña

y clavarle un cuchillo en su garganta

y arrastrarla por el suelo de mi casa.

Canten alegres los pájaros cantores

a la salida del sol que se levanta

y las cenizas de la muerte sean esparcidas

por una tierra vana e infertil de esperanza.



Manuel Cortés

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A la muerte negra

a la muerte negra que se lleva todo
a la muerte ciega que no distingue aroma
a esa señora de claveles negros
que derrama gloria sin ser triunfo

a la puta muerte que derrocha ausencia
nada le hace mella al recuerdo que le precede
a la muerte cerda mi cantar le grita
que las soledades son sólo para ella.

Elisabet Cincotta

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Ya no importa!


No me importa cuando vengas,
ni que hagas, negra muerte
de los negros vientos!
No me importa!! Otra vez para ti
será nuevo fracaso!!
Ven, ingresa! Acampa donde quieras;
donde te plazca, esparce oscura,
tu inútil negra sombra!
He fabricado luz, en mi camino, hasta allí,
hasta donde espera paciente mi destino!
Serás tan solo, lo último que hagas,
¿lo anterior?, ya todo lo he hecho yo..!
Tu serás solo una puerta que has cerrado
y que ya nadie, ni tu, podrá volver a abrir
Todo lo demás, ¡óyelo bién!,
estará como siempre y hasta hoy ha sido:
Lo que fui.., lo que hice.., y lo que quise…!
Fíjate, hasta decidí dejarte entrar,
solo para que por mí cierres la puerta!

Mario Aguilar