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..................................................................................................Elisa, Oscar, Carlos
Se acomodó el funghi a la sesera, se ajustó el lengue, y calmadose recostó en el muro, a la esperaque del fato saliera algún finado. La robó, la choreó, la hizo suyay se llevo a la parda, de la rienda. Las minas son del tipo que chamuyay a cuchillo defiende bien su hacienda. Un silbido y un paso prevenidomarcó el llamado a dirimir rencores. La Parca ya esperaba, con honoresmudar al final, a un guapo descosidoUn farol y una luna competíanen marcar con sombras los semblantes.Los cuchillos sedientos, vigilantesbuscaban envainarse y se mordían.Uno murió, éste o aquel, sin fastos.Un tango lo recuerda. Y una viuda.Un farol, un zaguán y la Huesuda.Y una sangre regando algunos pastos.Elisa y María Elena, yo me alegrode notar que les sienta bien el negro.Otro vendrá y tal vez con mejor parla Y... la milonga está para bailarla.
Carlos
//////////// ///////// ///////// ///////// ///////// /////
Al ritmo del gotán las dos mujeres.se entregaron, vivieron sus placeres.Observadas por Carlos , que olfateaba,con un funghi compadrón, bien lo ladeaba.A su influjo, se trenzó tan duramente,con un guapo al escuchar a su cargada,su alma se marchó entre la gente,que , alarmada, lo vio morir congruentemente.Y sus viudas, cruelmente horrorizadas,se vistieron de oscuro por un año.Mas cuando, observan, golosas, a la muchachada,su fueron a bailar, cambiando el paño.Oscar.
//////////// ///////// ///////// ///////// ///////// ///
Para más datos: Mujer arrabaleraaquella que es devota de los fatosocurridos en cortes y quebradasque suele ofrecer la muchachada.Patios grandes con parra que no faltay un compás de guitarras y hasta un fuelle.Cadencias de tangos y milongaen noches de tiempos que no duelen.Ellos, con valor y arrojo conquistadoatentos a las miradas y sonrisas.Son el sello de un barrio que se ha idodejando la leyenda y las nostalgias.Con el tiempo necesario y su cadenciason mojones en la historia de la urbe.Cada día es una forma de arriesgarlasen los pasos que dibujan y recorren.Oscar.
//////////// ///////// ///////// ///////// ///////// ////////
Alguna hubo que escapó del patio
ocultando un pasado turbulento.
Quiso vivir un tiempo de descuento
ornado con claveles y jazmines,
pero era mujer de ruta de adoquines,
de zaguán, no livinrum, de percalina.
Se hizo 'Margot y siguiò siendo mina.
Yo la estrené, Oscar, y no le miento
La hice reina de divanes y bailongos
Cuando se fue, le indiqué sin aspaviento
"te preveo futuros bien tristongos
No sos flor de salón, sos flor de fango.
Tal vez se te evoque en algún tango".
Carlos
//////////// ///////// ///////// ///////// ////////
Ni la mujer o el hombre de tangoson cualquieras, son baluartesde años que ya se han idoy regresan en letras y estandartes.A ellos les escribió Carriegodibujando sus vidas y costumbres.El arrabal y sus cosas simplesen tiempos de miseria e incertidumbre.Ahora en muestrario es ElisaY es Carlos y hasta Oscar.Son un trío de fintas y gambetasque dan al tango sus cosas de poetas.Oscar.
//////////// ///////// ///////// ///////// ///////// ///////
El hombre, mas no cafisho,
interpeló a su funghi,
tras haber chamuyado
el horizonte.
Acomodó su cinto,
las polainas,
brilló al viento
recostado en el farol.
Soñó que la hallaba,
un amanecer,
cuando la parca
intentó robar su esqueleto.
La mina ajustó sus senos,
entabló batalla,
arrancó su canto.
La muerte huyó vencida
del encuentro.
El hombre, mas no cafisho,
resurgió bandoneón-tango- cielo
nostalgia-ausencia- pasado
en la esquina amante sin desvelos.
Elisabet Cincotta
//////////// ///////// ///////// ///////// ///////// ///////
Ya se apaga el farol. Duerme la esquina.
A descansar, los guapos y la mina.
Carlos
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-- Carlos Adalberto Fernández
Se acomodó el funghi a la sesera, se ajustó el lengue, y calmadose recostó en el muro, a la esperaque del fato saliera algún finado. La robó, la choreó, la hizo suyay se llevo a la parda, de la rienda. Las minas son del tipo que chamuyay a cuchillo defiende bien su hacienda. Un silbido y un paso prevenidomarcó el llamado a dirimir rencores. La Parca ya esperaba, con honoresmudar al final, a un guapo descosidoUn farol y una luna competíanen marcar con sombras los semblantes.Los cuchillos sedientos, vigilantesbuscaban envainarse y se mordían.Uno murió, éste o aquel, sin fastos.Un tango lo recuerda. Y una viuda.Un farol, un zaguán y la Huesuda.Y una sangre regando algunos pastos.Elisa y María Elena, yo me alegrode notar que les sienta bien el negro.Otro vendrá y tal vez con mejor parla Y... la milonga está para bailarla.
Carlos
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Al ritmo del gotán las dos mujeres.se entregaron, vivieron sus placeres.Observadas por Carlos , que olfateaba,con un funghi compadrón, bien lo ladeaba.A su influjo, se trenzó tan duramente,con un guapo al escuchar a su cargada,su alma se marchó entre la gente,que , alarmada, lo vio morir congruentemente.Y sus viudas, cruelmente horrorizadas,se vistieron de oscuro por un año.Mas cuando, observan, golosas, a la muchachada,su fueron a bailar, cambiando el paño.Oscar.
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Para más datos: Mujer arrabaleraaquella que es devota de los fatosocurridos en cortes y quebradasque suele ofrecer la muchachada.Patios grandes con parra que no faltay un compás de guitarras y hasta un fuelle.Cadencias de tangos y milongaen noches de tiempos que no duelen.Ellos, con valor y arrojo conquistadoatentos a las miradas y sonrisas.Son el sello de un barrio que se ha idodejando la leyenda y las nostalgias.Con el tiempo necesario y su cadenciason mojones en la historia de la urbe.Cada día es una forma de arriesgarlasen los pasos que dibujan y recorren.Oscar.
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Alguna hubo que escapó del patio
ocultando un pasado turbulento.
Quiso vivir un tiempo de descuento
ornado con claveles y jazmines,
pero era mujer de ruta de adoquines,
de zaguán, no livinrum, de percalina.
Se hizo 'Margot y siguiò siendo mina.
Yo la estrené, Oscar, y no le miento
La hice reina de divanes y bailongos
Cuando se fue, le indiqué sin aspaviento
"te preveo futuros bien tristongos
No sos flor de salón, sos flor de fango.
Tal vez se te evoque en algún tango".
Carlos
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Ni la mujer o el hombre de tangoson cualquieras, son baluartesde años que ya se han idoy regresan en letras y estandartes.A ellos les escribió Carriegodibujando sus vidas y costumbres.El arrabal y sus cosas simplesen tiempos de miseria e incertidumbre.Ahora en muestrario es ElisaY es Carlos y hasta Oscar.Son un trío de fintas y gambetasque dan al tango sus cosas de poetas.Oscar.
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El hombre, mas no cafisho,
interpeló a su funghi,
tras haber chamuyado
el horizonte.
Acomodó su cinto,
las polainas,
brilló al viento
recostado en el farol.
Soñó que la hallaba,
un amanecer,
cuando la parca
intentó robar su esqueleto.
La mina ajustó sus senos,
entabló batalla,
arrancó su canto.
La muerte huyó vencida
del encuentro.
El hombre, mas no cafisho,
resurgió bandoneón-tango- cielo
nostalgia-ausencia- pasado
en la esquina amante sin desvelos.
Elisabet Cincotta
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Ya se apaga el farol. Duerme la esquina.
A descansar, los guapos y la mina.
Carlos
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-- Carlos Adalberto Fernández
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